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马蹄在青石板上踏出清脆的响声，一下一下的，在寂静的巷子里弹来弹去，把两边院墙上栖着的麻雀惊飞了好几只。
走到巷子口的时候，他回头看了一眼——沈鸢还站在门口，灶房里的灯光从她背后照出来，把她的轮廓勾成了一道瘦瘦的金边。
她没有挥手，只是站在那里，两只手端着那只空碗，碗底还冒着最后一丝热气。
他转回头，催马上了官道。
从湖州到狂刀门，快马加鞭要大半天。
天亮之后，太阳从东边的山脊后面升起来，冬天的太阳不像夏天那样有力度，像一枚被冻住了的咸蛋黄挂在灰蒙蒙的天上，光线是冷的，照在人身上没有温度，只把影子在地面上拉得很长。
官道两边的田野里空荡荡的，稻子早就收干净了，裸露的泥土冻得硬邦邦的，裂开了一道道细密的纹路，像一张被揉皱了的旧纸。
偶尔有一两只乌鸦落在田埂上，低着头在裂缝里啄什么东西，马跑近了就扑棱棱地飞起来，在天上转一个圈又落回去。
走了大约两个时辰，郑毅在一座石桥边上停下来歇马。
石桥不长，三孔，桥墩上长满了枯黄的藤蔓，桥下的河水很浅，露出河床上圆滚滚的鹅卵石，石头上结了一层透明的薄冰，水流从冰层下面淌过去，发出咕噜咕噜的声音。
他把灰马牵到河边饮水，自己坐在桥头的石墩上，掏出葱油饼来吃。
饼凉了一半，但咬开来里面的葱花还是香的，油渣嚼在嘴里咯吱咯吱地响。
他吃了两张，把剩下的两张重新包好塞回怀里，拍了拍手上的碎屑，准备上马继续走。
这时候他注意到桥上有人在看他。
那个人不知道什么时候出现的——也许是郑毅低头吃饼的时候从桥对面的坡道上走过来的，也许更早，郑毅没有发现。
那人穿着一件灰白色的旧棉袍，头发花白，脸看上去不老，像是四十来岁，又像是五十来岁，看不准。
他空着手站在桥栏杆旁边，风吹过来把他的袍子下摆吹得贴在小腿上，露出下面一双旧布鞋，鞋头上有一个补丁。
郑毅见过他。
在狂刀门的院子里，银杏树下，这个人赤手空拳从他面前走过，走到人群后面，消失在一扇门里。
他赤手空拳，没带刀，但郑毅在他面前拔了匕首——不是自己想拔的，是身体自己动的。
“韩彻让我在路边等你。”前任掌门说，声音还是那种轻飘飘的、像风吹过竹林一样的调子，“他说你一定会来，只是不知道哪天。
我在这里等了三天了。”
“三天？”
“在山上看腻了。
银杏叶子掉光了，厉寒死了，苏檀跑了，院子里冷冷清清的，不如到山下来坐坐。”他靠在桥栏杆上，两只手抄在袖子里，姿势和任何一个在冬日暖阳下晒太阳的老头没有区别，“你饿不饿？桥那头有家面馆，他们的焖肉面不错。”
郑毅看了他一会儿，然后把缰绳拴在桥头的石柱上。
“你请客。”
“我请。”前任掌门笑了一下，眼角的皱纹挤在一起，像一把收拢的折扇。
面馆在桥那头，是两间土坯房，门口支着一个布棚子，棚子下面摆着三四张方桌。
棚顶的布被风吹得鼓起来又瘪下去，像一只反复在呼吸的肺。
两人在一张靠河边的桌子前坐下，前任掌门对灶台后面的老板娘喊了一声“两碗焖肉面”，然后拿起桌上的筷子筒，从里面抽了两双筷子，一双递给郑毅，一双放在自己面前，放得很端正，筷头对准碗口的位置，像是他做任何事都有一种不紧不慢的、不张不扬的讲究。
“你上次跟我说，”郑毅接过筷子，看着对面这张被岁月磨得没有棱角的脸，“我打人的时候用的是打狼的那一套。
我想了很久，没想明白怎么改。”
“想不明白就对了。”前任掌门端起桌上的茶壶给自己倒了一杯，茶是面馆里的免费茶，茶叶末子泡的，颜色深得像酱油，“打狼的打法没什么不好。
你打了这么多年狼，活下来了，说明这套打法是对的。
你要改的不是打法，是念头。”
“念头？”
“打狼的时候，你知道狼想吃你。
你知道狼的下一步是什么——扑，咬，撕。
你不需要猜，因为狼的每一个动作都是为了吃你。”前任掌门喝了一口茶，皱了皱眉，大概是被茶叶末子苦到了，把杯子放下了，“但人不一样。
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