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它也在想：他去了玛丽乔亚？
然后，它死了。
不是被鱼档的伙计杀死的，是被那三个字杀死的。
是被八百年来，第一个敢想、敢说、敢问、敢去的人...杀死的。
它死在了“他去了玛丽乔亚”的这个夜晚。
它死在了“这个世界，从今天起，再也不一样了”的这个夜晚。
它死在了...野火中。
酒馆里，码头上，商会大楼的走廊里，甚至港口停泊的每一艘船的甲板上...所有人都在讨论同一件事，同一个名字，同一个疯狂的猜测。
酒馆里，那些水手...那些刚从船上下来、靴子上还沾着不知道哪个港口的泥土、口袋里还装着不知道哪个国家的硬币、脸上还带着不知道哪个女人的唇印的水手...此刻，他们的酒杯空了，他们的烟斗灭了，他们的牌局散了。
他们围在那台挂在墙上的、小小的、屏幕前，仰着头，张着嘴，像一群被那三个字钉在凳子上的、蜡像。
码头上，那些搬运工...那些肩膀上还有被货物压出的红印、手掌上还有被缆绳磨出的水泡、额头上还有被汗水浸出的盐霜的搬运工...此刻，他们的货物堆在脚边，他们的手垂在身侧，他们的背靠着集装箱，他们的眼睛盯着港口管理处窗外那台被临时架设的、大屏幕。
他们的嘴唇在微微颤抖，他们的喉咙在发出含混的气音，他们的心脏在胸腔里擂响战鼓...他们在想：如果罗恩真的去了玛丽乔亚...那我，还需要搬这些货吗？
如果这个世界，从今天起，再也不一样了...那我，还需要像昨天一样活着吗？
商会大楼的走廊里，那些商人...那些穿着笔挺的西装、手指上戴着硕大的宝石戒指、公文包里装着这个月的财务报表和下个季度的商业计划的商人...此刻，他们站在走廊的落地窗前，看着窗外广场上那片被野火吞噬的人群，看着那台巨大的影像电话虫投射在市政厅墙壁上的那道石门，看着那道石门在他们眼中，像一面被锤子砸中的镜子...碎成了无数片。
他们的公文包从手中滑落了，财务报表从包里飘出来，在走廊里，在空调的冷风中，像一群被惊飞的、白色的、翅膀上还印着数字和表格的鸟。
他们的商业计划，在那些鸟的翅膀上，被风撕碎，被数字淹没，被表格覆盖...然后，落在地上，落在那些穿着笔挺西装的、手指上戴着硕大的宝石戒指的、脚边。
没有人低头去捡。
没有人记得自己曾经有一个“计划”。
没有人记得自己曾经以为，这个世界，会永远像昨天一样运转。
没有人记得自己曾经以为，“玛丽乔亚”这三个字，永远只会是教科书里的、宣传画报上的、政府公告里的、一个地名。
不是野火。
不是烙铁。
不是...他去了的地方。
“玛丽乔亚？不可能吧......那可是......”