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热河北境，苏军前线观察所。
煤油灯冒着淡黑的油烟，混着灌进观察口的寒风，裹着铁锈与雪粒的味道。
布柳赫尔站在瞭望口前，指尖捏着一块铜制怀表。
夜光表盘泛着幽绿的冷光，秒针一格一格往前跳，正一步步逼近午夜零点。
七天最后通牒的期限，马上就要到了。
他身后站着几名参谋，没人高声说话。
墙上挂钟的滴答声，和窗外风刮过电话线的尖啸声，缠在一起，压得人胸口发紧。
桌上摊着十几张侦察机航拍照片，一张张铺在煤油灯下，泛着灰白的哑光。
虎贲军的战壕、坦克掩体、重炮阵地，和七天前几乎一模一样。
没有撤退，没有收缩，甚至连前沿的兵力密度都看不出变化。
只有防线后方，大片大片盖着灰绿色伪装网，从高空望下去像一块块补丁，看不清底下藏着什么。
“元帅同志，中国人没有任何撤退迹象。
前沿工事还在连夜加固。
后方伪装网区域，初步判断是弹药囤积点和预备队集结地，具体兵力无法核实。”
参谋低声汇报，笔尖在地图上轻轻点着。
布柳赫尔放下怀表，嘴角扯出一抹冷硬的笑。
笑意没到眼底。
他等这一天，等得太久了。
列昂诺夫在南京被人指着鼻子羞辱，苏联的国威被一个中国军阀踩在脚下。
伦敦、柏林、东京的外交官都在冷眼旁观，等着看苏维埃的笑话。
更要紧的是，国内的大清洗还在继续。
元帅名单上已经划掉了好几个名字，他这个远东方面军司令，看似位高权重，实则如履薄冰。
这一仗，他必须赢。
赢了，凭战功稳住位置，躲过这波风波；
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