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十七日。
拂晓前。
丰台营地外。
东向大路。
天色将明未明。
是一天中最黑暗的时刻。
风更冷了。
像刀子。
刮过空旷的原野。
卷起地上的霜尘。
营地大门洞开。
没有号角。
没有喧天的战鼓。
甚至没有军官声嘶力竭的口令。
只有沉重的、整齐的脚步声。
和引擎低沉的轰鸣。
一队队士兵。
沉默地走出营地。
走上通往东方的大路。
他们背着沉重的行囊。
扛着步枪。
刺刀入鞘。
但那股经过昨夜淬炼的、冰冷沉凝的杀气。
却比出鞘的刀锋更锐利。
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