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正月初八的夜里，天塌了一般的冷。
北风从山沟里灌进来，把破屋的门板吹得“咣咣”直响。墙缝里的冷风像刀子一样往里钻，灶膛里的火早灭了，屋里的温度跟外面差不了多少。
念念在半夜醒了。
不是被冷醒的——是被烧醒的。
她的身体烫得像一个小火炉。
额头滚烫，脸颊通红，嘴唇干裂得起了白皮。眼睛半睁半闭，目光涣散，呼吸又急又浅，像一只受了伤的小鸟在喘。
连日的颠沛流离、营养不良、冻伤、外伤、过度消耗——
这些东西像一笔总账，在这个夜里一次性清算了。
念念拢了拢身上的破棉被——那床被子又薄又硬，棉花结成了疙瘩，盖在身上跟盖了一块硬纸壳差不多。
她试着坐起来。
头晕得厉害。
天花板在转。
墙在转。
灶台在转。
她的手撑在炕沿上，撑了两下没撑住，整个人往一边歪了过去。
“爸爸……”
声音从嗓子里挤出来的，哑得像两片砂纸在对磨。
顾砚秋就睡在旁边的地上——他把唯一的炕让给了念念，自己铺了一层干稻草睡在地上。
他被念念的声音惊醒了。
翻身坐起来，伸手一摸女儿的额头——
烫。
烫得吓人。
顾砚秋的血一下子冲到了脑门上。
“念念！念念你怎么了？”
他一骨碌爬起来，把念念抱在怀里——她的身体像一团火一样烫，脑袋靠在他的肩膀上，整个人软得像一张纸。
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