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苏长青端起手边的茶杯。
茶是凉的，偏殿没人续水，铜油灯的火苗在杯面上映出一团模糊的光斑。
他抿了一口，把杯子放回棋桌上，杯底蹭着紫檀木面，发出一声极轻的摩擦。
朱元璋那句“家家有余粮”还挂在空气里没散，连带着砸棋桌时震歪的那几枚棋子，都还没人扶正。
苏长青没接话。
一秒，两秒，五秒。
偏殿的安静跟奉天殿那种吓出来的安静不一样。这种安静是两个人之间的，一个等着答案，一个没打算给。
茶杯里的水面平了。
苏长青的目光落在棋盘上，扫过那堆被劈成两半的黑色大龙，扫过散落在边角的残子，最后停在自己那枚嵌在中腹的白子上。
他活了多少年了？不记得了！
在时间这个尺度里，一个王朝从兴到亡，不过是地壳打了个哆嗦。
可朱元璋不是地壳。
苏长青的视线从棋盘上挪到对面那个人脸上。
灯光打在朱元璋的侧脸上，颧骨的阴影往下拖，嘴角两道深纹从鼻翼一路刻到下巴，像是用刀劈出来的。
鬓角的白发在暗光下泛着银，衬着那双布满血丝的眼。
这个从凤阳要饭一路杀上龙椅的老人，把自己的命当柴烧了一辈子，烧到只剩灰了，还在琢磨怎么把火续上。
苏念的直播间里，弹幕的滚动速度降到了平时的三分之一。
“老祖为什么不说话？”
“你们看他的眼神。不是冷漠，也不是同情。我说不上来那是什么。”
“我替你说吧。就那种……你看着蚂蚁搬家，你替它着急，但你搬不动那座山。”
苏长青把手从茶杯上收回来，搁在膝盖上。
就在这个间隙，朱元璋动了。
椅子往后一推，椅腿在金砖上刮出一声刺耳的响，老朱整个人站了起来。
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