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朱榑的嘶吼还挂在大殿穹顶上没散干净。
苏长青站在原地，两只手垂在身侧，看着面前上蹿下跳的齐王殿下。
他的眼皮抬了一下。
就一下。
不屑。
毫不掩饰的，从骨头缝里渗出来的不屑。
跟看一条蹦到岸上的泥鳅没什么两样，自己把自己摔得啪啪响，还以为在翻江倒海。
朱榑的手还指着他，指尖画圈的幅度越来越虚。
苏长青没接他的话。
他的右手又伸进了袖口。
这个动作一出来，整个大殿的空气又被抽走了一层。方才他从袖子里摸出那张卷轴的场景还刻在所有人眼珠子上，现在这只手又伸进去了。
朱榑的嘴合上了。
嘶吼戛然而止，嗓子眼像被人掐住了开关，整个人往后缩了半步，目光钉在苏长青的袖口上。
苏长青的手抽出来了。
掌心里多了两样东西。
两块令牌。
不大，巴掌见方，非金非玉。材质通体漆黑，表面哑光，不反烛火，像一块凝固的墨。
边角打磨得极其规整，厚度约半指，握在手里有分量，但那种分量不像金属，更像某种说不上名字的矿石。
苏长青捏着两块令牌，手腕一翻。
啪嗒。
啪嗒。
两声清脆的撞击。令牌从他掌心脱落，一左一右砸在朱榑脚前的金砖上，弹了一下，旋了半圈，稳稳当当地停住。
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