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002号站在罗根手里，全身裂纹还在，透明的部分还在，但他没有继续消失。
他抬起头看着罗根，那张和罗根一样的脸上，表情变了。
不是惊讶，也不是感激。
是困惑。
一种被困了一百八十万年的人根本无法理解的困惑。
"这是什么。"
罗根把扣着他后领的手松开，退了半步，但右手还架着他的胳膊没放。
"五万个人在帮你扛。"
002号的视线落在罗根身后那片空旷的焦土上。那里没有五万人的影子，什么都看不到。
"他们在哪？"
"不在这一层。在外面的船上，在精神网络里，在一个叫查尔斯的老头脑子里接着线。"
002号的嘴张了一下又合上。
罗根没等他想明白，直接往下说了。
"你一百八十万年没有人帮，那是因为你自己把门关上了。现在有人把门踹开了，你要么站起来走出去，要么继续蹲着等消散。"
"我为什么要信你。"
"你不用信我。"罗根用空出来的左手从裤兜里把那张工号牌重新掏出来，塑封卡的角被刚才的动作压了一道白痕。"信这个就行。"
002号看着那张卡。
上次他没碰到就被空间震荡打断了，这次罗根直接把卡怼到他面前十厘米的位置，上面那张嘴里叼着雪茄替代品的证件照正对着他的鼻尖。
"你有编号。"002号的声音里多了一丝东西。
"003号。入编三年半，五险一金没断过，年假还剩两天。"
"……入编。"
002号重复了这个词，嘴唇动了两下，发音走了调，但比他说"劳动"那次顺畅了一点。
他低头看着自己布满裂纹的手。透明的部分停在肘关节没再扩散，但也没有回退。
"你那个……给你编号的人。"002号的视线从工号牌上移开，落在罗根脸上。"他管什么样的人？"
罗根把工号牌收回裤兜。
"管所有人。有个铁疙瘩手的前恐怖分子他管，一个能控制天气的非洲女人他管，一个眼睛能烧穿航母的小伙子他管，还有我这种活了快两百年的老东西，他也管。"
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