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“谢谢。”他说。
她笑了。“不用谢。您慢走。”
白子画没有走。他抱着花束，站在街角，看着她。雨还在下，细细密密的。她的伞破了，雨水从洞里漏下来，落在她的肩上，她的头发上。她把伞斜了斜，挡住花，自己的肩膀全湿了。她没有在意，低着头，整理篮子里的花。
一个路人走过来，问百合多少钱。她说“两文”。路人嫌贵，走了。她不气馁，继续整理。又一个路人走过来，问栀子花多少钱。她说“一文”。路人买了一束，给了两文，说“不用找了”。她笑了，笑得眼睛弯弯的。
白子画站在那里，看了一整天。从清晨看到中午，从中午看到傍晚。雨停了，太阳出来了，阳光照在她的脸上，她的脸在发光。她把花卖完了，提着空篮子，撑着那把破伞，站起来，准备回家。她转身，看到了他。
“老人家，您还没走？”
白子画抱着花束，花已经蔫了，栀子花的花瓣卷了边，百合的花蕊掉了，野花的花瓣皱巴巴的。但他没有扔，一直抱着。
“我在等你。”他说。
她愣了一下。“等我？等我干什么？”
白子画看着她。“等你回家。”
她的眼泪掉了下来。她不知道为什么哭，但她停不下来。她看着他的眼睛，他的眼睛里没有恶意，没有企图，只有一种她看不懂的东西。不是悲伤，不是孤独，是——等待。一种很深很深的、像山一样压在身上的等待。
“您认识我？”她问。
白子画摇头。“不认识。”
“那您为什么等我？”
白子画看着她。“因为你的眼睛，像一个人。”
“谁？”
白子画沉默了很久。“我的徒弟。”
她看着他，看了一会儿。“您的徒弟呢？”
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