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陈默不知道自己杀了多少人，
拳头打碎了不知道多少骨头，
手背上的皮肉翻开，露出白骨。
他不管。
肘击碎了不知道多少头颅，骨茬扎进肉里，他不管。
他用头撞，用膝盖顶，用肩膀扛。
身上没有一寸皮肤是完好的，血从每一个伤口往外涌。
鲛人绡衣碎了，刀枪不入的宝衣被打成碎片，挂在身上像破布，他也不管。
身上的伤口多得数不清，血一直在流，他的脑海却只有一个感觉：
痛快。
这一路走来，
他从来没有这么痛快过，
每一拳砸下去，都像是在砸碎一层束缚，每一脚踢出去，都像是在踢开一道枷锁。
他不需要刀，不需要剑，不需要任何兵器。
他的身体就是兵器。
他的拳就是刀，他的肘就是锤，他的膝盖就是枪。
杀，杀，杀！
等他杀出重围，
海面上已经没有活人了。
上百名求道者，死的死，逃的逃，散的散。
碎木板、破帆布、残肢断臂，漂了满海。
陈默站在船头，
大口喘气。
他低头看自己的手，血滴滴答答往下淌，咧嘴笑了。
“痛快，”
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