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“他说，他的师父是顾成峰。”
张清山握着紫砂壶的手停在半空。
壶嘴倾斜，茶水落下，砸在木制茶盘的镂空缝隙里。
水汽氤氲。
他抬高茶壶。
镜片后的目光变得深邃。
林易身体微微前倾。
“师父，耿浩然跟我说，您当年没评上国医大师，是因为那件事。”
张清山笑了笑。
他把紫砂壶搁在茶台的软垫上。
端起自己的茶杯，吹了吹水面的热气。
“你小子早就想问了吧。”
他看着林易。
“既然憋了这么久，在云阳的时候，为什么没问那个耿浩然？”
林易挠了挠后脑勺。
“就是有点好奇。”
他端正坐姿。
“但我跟耿浩然又不熟。他说的我不信。这种事只能听您说。”
张清山看着林易。
书房里安静下来。
他叹了口气。
转过身，拉开书桌最底层的抽屉。
抽屉滑轨发出干涩的摩擦声。
他拿出一个泛黄的牛皮信封，指腹捏着封口，抽出几张老照片。
照片顺着桌面推到林易面前。
林易低头。
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