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“我没哭。”
陈烨点头。
“后面呢？”
耗子喝了口胡辣汤，汤太烫，吸了口凉气。
“后面那个女记者问了个问题。”
陈烨端着碗没动。
“我本来想了一堆话。”
耗子低头看着碗里漂着的粉条。
“什么把店重新开起来啊，什么让皮埃尔道歉啊，什么证明中餐不比法餐差啊。”
“但话到嘴边，就出来一句。”
“什么？”
耗子抬头。
“我说，我就想在这个城市开个小馆子。”
“不用多大，十几张桌子就行。”
“每天晚上能有几个下了班的人推门进来，坐下，说一句，老板来碗面。”
“然后我说好嘞，等着。”
“就这样。”
陈烨没吭声。
胡辣汤的热气往上冒，糊住了耗子的脸。
“她后来又追问了一句，说你不恨他们吗。”
“你怎么回的？”
“我说，我只是想在这座城市开一家餐厅。”
陈烨喝了口汤。
秦奋确实手重，辣得嗓子疼。
“行。”他把碗放在地上，“你说得挺好。”
耗子搓了搓手，有点不踏实。
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