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天亮得很快。
昨夜那些浓稠的黑暗，像是被太阳一口一口吞掉了。
我们收拾好行囊准备下山，白昼的坟还静静地卧在庙旁的平地上，那柄唐刀插在土里，刀柄上凝着露水。
没有人说话。
墨离走在最前面，他的脚步很沉，只是在经过那九根黑斑竹的时候，忍不住停了一下，看了那两根血红色的竹子一眼，然后继续往前走。
“等等！”
张老的声音从身后传来。
他站在那九根黑斑竹前，目光从一根竹子扫到另一根，最后落在最后两根血红色的竹子上。
“都过来。”
听到他说话，我们立刻围了过去。
张老从怀里掏出一柄小小的玉刀，刀刃薄如蝉翼。
“血。”
他只说了一个字，墨离第一个走上前来。
他割破中指，血珠涌出，滴在张老递过的粗瓷碗里。
血落下去的声音很轻，‘嗒’的一声，在寂静的清晨里却格外清晰。
张老端起碗，轻轻晃了晃，血在碗底汇成一小汪暗红，晨光照进去，泛着一层幽幽的光。
他没有多说什么，放下碗，从袖中摸出一支狼毫笔，提笔蘸血，开始在黑斑竹上挥斥方遒。
他的动作很慢，一笔一画，像是在刻碑。
那符咒我不认识，师父暂时还没教过我，只是那血色符文落在竹身上，没有滑落，而是像被什么东西吸了进去，缓缓渗入竹子的身体。
血咒顺着竹节的纹理往下爬，又往上爬，一点一点地侵蚀着那浓得化不开的黑。
黑色在退，红色在进，像两军对垒一般，红色不停得乘胜追击。
队伍中有人不自觉得屏住了呼吸。
我不知道是谁，但能感觉到空气里那种紧绷的气氛，像是在等待什么的寂静。
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