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温热的，沉默的，永远在那里的墙。
他从小在这墙下长大。爷爷说墙是神造的，父亲说墙是巨人造的，教官说墙是两百年前那些移民用自己的血和汗一寸一寸垒起来的。
约根不知道信谁。
他只知道，靠着这堵墙，心里踏实。
然后他愣住了。
糖从嘴里掉出来。
墙在抖。
不是地震那种剧烈的摇。是极细微的、像脉搏一样的震颤。频率很慢，一下，一下，一下。
他把掌心贴紧墙面。
温热的。
比平时更热。
他想起几年前老兵们喝酒时说的醉话：
“墙是活的，小子。活的东西就会死，哪天墙死了，我们也就死了。”
约根那时候觉得这是屁话。
现在他站在深夜的城墙上，手掌贴着那温热的、脉动的、活了不知多少年的角质层，忽然觉得自己这二十二年白活了。
他什么都没懂过。
探照灯的光束从他脸上扫过。
他站在原地，一动不动。
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训练营，医疗室。
韩吉今晚睡在工坊。
她有个习惯，实验做到一半懒得挪窝，直接在旧沙发上蜷一夜。这沙发弹簧塌了三年，没人来修，她也懒得报备。
今晚她睡不着。
她躺在那张塌陷的沙发上，睁眼看着天花板。
天花板有一条裂缝，从东墙爬到西墙，像个歪歪扭扭的问号。
她在想白天的利威尔。
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