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地道里的昼夜是不分明的，时间的流逝只能通过那一盏盏煤油灯里，油位的下降来计量。
空气中悬浮着极细微的木屑尘埃，在昏黄的光晕里无序地翻滚，像是一场微缩的暴风雪。
“叮、叮、叮。”
敲击声很轻，却很密集。
那是几十把小锤子同时落在铁皮上的声音。
在那个扩建后的地下大厅里，原本用来讲课的黑板被挪到了墙角，取而代之的是一条用门板和长条凳拼凑起来的流水线。
没有机器轰鸣，只有粗重的呼吸声和金属碰撞的脆响。
二妮盘腿坐在最前头，手里拿着一把大剪刀，正对着一块从日军汽油桶上拆下来的铁皮较劲。
她的腮帮子鼓着，手背上的青筋随着剪刀的开合一跳一跳的。
“咔嚓。”
铁皮被剪成了一个个半圆形的弧片。
边缘锋利，带着倒刺。
她把铁片扔进旁边的柳条筐里，连头都没抬，又去剪下一块。
在她身后，是一排上了岁数的老大娘。她们手里拿着纳鞋底的锥子，在木盒子上钻孔。
那动作熟练得就像是在给自家男人缝补一件破了洞的棉袄，只是这一次，她们缝补进去的，是火药和铁钉。
张金凤像个监工一样，在过道里来回溜达。
他赤着脚，裤腿卷到了膝盖，那条伤腿还有点跛，但这并不妨碍他用那双三角眼盯着每一个环节。
“手脚都轻点。”
他压低了嗓子，在经过装药组的时候停下了脚步。
苏青正拿着一个小铜勺，往木盒子里分装那种黄褐色的药粉。
她的手很稳，每一次抖动手腕，落下的药量都相差无几。
“这玩意儿脾气不好，别把它惹毛了。”
张金凤嘟囔了一句，伸手帮苏青把垂下来的一缕头发别到耳后。
苏青躲了一下，没说话，继续着手里的动作。
这是一个沉默的工厂。
这里生产的每一件产品，都没有商标，也没有质检合格证。
它们粗糙，丑陋，带着木刺和锈迹。
但它们是这群人用命换来的希望。
……
陈墨靠在通道尽头的阴影里，手里捏着半截粉笔。
他在墙壁上画正字。
每完成一箱成品，就在墙上添一笔。
现在的墙上，已经有了五个完整的“正”字。
二十五颗。
这不仅是数字，这是二十五次死亡的喷发。
“歇会儿吧。”
林晚走了过来，手里端着一个豁了口的粗瓷碗。
碗里盛着半碗浑浊的凉白开，水面上漂着两根干枯的茶叶梗。
陈墨接过碗，喝了一口。
水很凉，带着股地底下的土腥味，顺着喉咙滑下去，激得胃囊微微收缩。
“外面怎么样？”他问。
“还在下雨。”
林晚靠在他身边的土墙上，把那支莫辛纳甘抱在怀里。
枪身上裹了一层油布，那是为了防潮。
“雨不大，但是密。天黑得早。”
“雨天好。”陈墨看着手里那半碗水，“雨天，鬼子的狼狗鼻子就不灵了。”
他把剩下的水一口气喝干，将碗放在脚边。
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