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铁爪的五根倒钩齐齐崩断，接着崩碎的是他的食指、中指、无名指——不是被切断，是被震碎，碎成肉糜、骨渣、皮屑，和崩飞的铁片混在一起，溅了他自己一脸。
他的嘴张开了，惨叫声还没来得及冲出喉咙——
戟尾轮了过来。
精铁铸就、足有成人鸡蛋粗细的戟尾，像一柄重锤，正面砸在他左侧面骨上。
“扑。”
不是“咔嚓”的骨折声。
是熟透的西瓜被木棍捣进去的声音。
他的身体在半空中横飞出去，撞在门前石狮子上，又弹起来，滚了三滚，瘫在台阶边缘。
他的嘴还张着。
那声惨叫永远卡在了喉咙里。
——
肖尘伸手，接住落下的方天画戟。
那动作轻巧得像接过侍从递来的茶盏。
死寂。
六百人的方阵，此刻已经没有任何阵型可言。有人丢了枪，有人跪在地上，有人靠着墙根，有人背过身去不敢看。那滩血泊还在向四周缓慢渗透，浸过青砖的缝隙，汇成细小的红色溪流。
台阶上，西门家的族人没有一个人出声。那几个叔伯缩在廊柱后，脸埋进阴影里，像鸵鸟把头插进沙堆。
他们不是没见过死人。是没见过这么惨烈的死法！
西门祉还站在台阶边缘。
他半步都没挪动过。
双腿已经不听使唤。
那是什么？
那是武功？
还是法术？
他不懂。
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