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“我说的不是这盘棋。”夜郎八走到花痴开面前，弯下腰，直视他的眼睛，“我说的是——你已经赢了我的心。”
花痴开皱了皱眉，没说话。
夜郎八直起身，双手负在背后，在大殿里踱起步来。他的脚步声在石板上叩叩地响，像钟摆一样规律。
“我活了六十年，下了五十五年的棋。”他的声音忽然变得很沧桑，“我见过无数高手，赢过无数棋局。但我从来没遇到过一个人，敢用赌徒的方式跟我下棋。”
他停下脚步，转身看着花痴开：“你知道为什么吗？”
“不知道。”
“因为他们怕输。”夜郎八说，“高手对弈，最怕的就是‘无理手’。因为无理手意味着不尊重规则，不尊重对手。没有人愿意背负这个骂名。”
花痴开沉默了一会儿，然后说：“我不怕。”
“我知道你不怕。”夜郎八微微一笑，“因为你是赌徒。赌徒不在乎别人怎么看，只在乎最后的结果。赢就是赢，输就是输。中间的过程，不过是一连串的选择。”
他重新坐回石椅上，手指轻轻敲着棋盘边缘：“你这套‘以赌入棋’，不是你师父教的吧？”
“不是。”
“自己悟的？”
“也不算。”花痴开想了想，说，“是小时候看空棋盘悟出来的。”
夜郎八的眉毛又扬了起来。他看了花痴开好一会儿，忽然叹了口气，那口气叹得很长很长，像是把几十年的恩怨都叹了出来。
“我那哥哥，终究是赢了。”他的声音很轻，轻得像是自言自语，“他虽然没有赢过我，但他教出来的徒弟，赢了我。”
花痴开没有说话。
他知道夜郎八说的“赢了”，不只是一盘棋。
“第一关，你过了。”夜郎八站起身，挥了挥手，“去吧。明天，第二关。”
花痴开站起身，朝夜郎八微微躬身，转身朝殿外走去。
“等一下。”
他停下脚步。
夜郎八的声音从背后传来，带着一丝若有若无的笑意：“回去告诉你师父——如果他还没死的话——就说他欠我的那壶酒，该还了。”
花痴开背对着夜郎八，嘴角微微弯了弯。
“我师父从来只赢不欠。”他说，“要喝酒，你自己去找他。”
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