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他跑得上气不接下气，跑着跑着，忽然想起十四岁那年，师父喝醉了，抓着他的手腕说那句话的样子。
师父的眼睛是红的。他那时候不懂，以为只是喝醉了。现在他懂了——
师父是在想自己的兄弟。
竹林深处，有一间茅草屋。
门口摆着一张石桌，两把竹椅。一把是空的，另一把上坐着个老人。
老人背对着他，花白头发，身形瘦削。
花痴开停下了脚步。
“来了？”老人没回头，声音淡淡的，“比我想的慢了点。”
花痴开站在那儿，喉咙像被什么东西堵住了。
“师……师父……”
“嗯。”夜郎七站起来，转过身。
三年不见，他老了很多。头发全白了，脸上的皱纹也深了。但那双眼睛还是老样子——藏着刀子，也藏着温度。
他看着花痴开，上上下下打量了一番，点了点头。
“黑了些。瘦了些。还是那么呆。”他说，“不过——没给你师父丢人。”
花痴开站在那儿，眼泪就下来了。
他哭得像个十四岁的孩子。
夜郎七走过来，拍了拍他的肩膀。那只手还是跟以前一样，粗糙，有力。
“行了，别哭了。多大人了还哭鼻子。”他说，“来，陪师父喝一杯。”
石桌上果然有酒。
花痴开抹了把眼泪，坐下，给师父倒了杯酒，自己也倒了一杯。
“师父。”
“说。”
“您其实一直没失踪，对吧？”
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