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花痴开的喉结上下滚动了一下。
“从那天起，”夜郎七说，“我就再也没想过放弃。”
房间安静得能听见霓虹灯管的电流声。
花痴开低头看着自己的手。那双手骨节分明，指腹上有厚厚的茧，虎口处有一道很淡的疤——那是十二岁那年留下的。
他记得那天晚上的月光。
记得每一颗骰子落地的声音。
记得自己蹲在地上捡骰子的时候，眼泪砸在手背上的温度。
那时候他以为自己是在为那副骰子哭。后来他才知道，他是在为自己哭。为一个从未见过父亲、母亲生死不明、被一个老头子从死人堆里捡回来的孤儿哭。
但那也是他最后一次为自己哭。
从那以后，花痴开再也没有流过眼泪。
“师父，”他说，“明天如果出了意外——”
“没有意外。”夜郎七打断他。
“如果有。”
夜郎七看着他，忽然笑了。
那个笑容很轻，很淡，像是深秋最后一片叶子落在水面上。
“如果有，”老人说，“你就记住一句话——你妈这辈子受的所有的苦，都不是为了让你活着回来，是为了让你好好地活着出去。”
花痴开的手握紧了。
骨节发白。
“我走了。”夜郎七转身，走到门口时停了一下，“对了，明天穿那件青衫。你妈说过，她最喜欢看你爹穿青衫。”
门关上。
花痴开站在原地，一动不动。
小七张了张嘴，想说点什么，但被阿蛮拉住了。阿蛮对她摇了摇头，拉着她悄悄退了出去。
门合上的那一刻，花痴开的肩膀终于塌了下来。
很轻微的，几乎看不出来的塌陷。
像是一座山终于承受了太多年的风雪，在无人看见的深夜里，悄悄矮了一寸。
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