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“我问你话呢！”瘦子的声音拔高了。
阿蛮终于开口了：“你谁？”
瘦子愣了一下，随即笑了，笑得很难看，像是脸上糊了一层浆糊，一咧嘴就裂开了。
“我叫黑七，从北边来的。找花痴开谈笔生意。”
“他不在。”
“去哪了？”
“不知道。”
黑七的笑容僵住了。他看着阿蛮，阿蛮看着他。两个人的眼睛对在一起，像两根钉子钉住了。
黑七先移开了目光。
“那我在这等。”他说，往石凳那边走。
阿蛮伸手拦住了他。
“出去。”
黑七的脸一下子黑了——比刚才更黑，黑里透着青，青里透着紫。
“你知道我是谁吗？”
“出去。”阿蛮又说了一遍，声音不大，但每个字都像从石头里蹦出来的，硬邦邦的。
黑七往后退了一步，两个壮汉往前上了一步。熟铜棍抬起来了，一左一右，架在肩膀上，像两根房梁。
“小子，我好好跟你说话，你别不识抬举。”黑七的声音冷下来了，冷得像冬天的井水，“我黑七在北方赌坛混了二十年，什么场面没见过？你一个看门的，也敢拦我？”
阿蛮没理他，把手放下来了。
不是认怂，是不想脏了自己的手。
但黑七不这么想。他以为阿蛮怕了，嘴角往上一翘，抬脚就往里走。
阿蛮的拳头出去了。
没人看清他是怎么出的拳。黑七只听见呼的一声，然后眼前的景象就变了——院子变成了一片模糊的灰，地上青石板的花纹突然放大，再然后就是疼。
他的鼻子。
鼻子断了。
血从鼻子里喷出来，溅在青石板上，一朵一朵的，像梅花。
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