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小七从屋里出来，倚着门框。
赵老四的额头上渗出了汗。
不是热。
是花痴开的手。
那只手搁在肩膀上，轻飘飘的，像是随时会滑落。
但赵老四动不了。
肩膀上的筋，一根根绷紧了，酸麻顺着骨头往下爬，爬到胳膊，爬到手腕。
他的手指自己松开了。
赵小虫的胳膊脱出来。
花痴开收回手。
“你儿子比你有出息。”
赵老四嘴唇哆嗦，想说话，嗓子眼像被堵住了。
“三个月还没到。”花痴开转过身，“到了你再来。”
赵老四走了。
走得很快，像后面有鬼追。
赵小虫站在原地，低着头。
“抬起头。”
赵小虫抬起头，眼眶是红的。
花痴开看着他。
“你爹是你爹。你是你。”
“我……”
“扫地去吧。”
赵小虫抹了把眼睛，拿起笤帚。
第七十天。
夜里。
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