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花痴开摇头。
“他输了一局。”
那人往前走了一步，还是隔着十步，但花痴开忽然觉得，那张模糊的脸上，有了一双眼睛。
“他输给谢无涯，输了一百局，输了两百局，输得所有人都以为他这辈子都赢不了。可他不认。每一局输完，他都问谢无涯一句话。”
“什么话？”
“‘师兄，我哪里错了？’”
花痴开愣住了。
“他输了三百七十二局。问了三百七十二次。”那人的声音很轻，像是在讲一个很老的故事，“第三百七十三局，他赢了。”
夜风吹过，花瓣落在花痴开肩上。
“赢的那一局，谢无涯问他：‘你终于赢了，什么感觉？’”
“他怎么说？”
“他说：‘不是赢了，是终于不输了。’”
花痴开怔在原地。
不是赢了，是终于不输了。
他忽然明白父亲的意思了。
赌局上的输赢，从来不是真正的输赢。真正的输赢，是你自己跟自己较的那股劲。你跟自己较赢了，就不再输了。
“你爹开天的那一夜，”那人继续说，“判官问他：‘你赌什么？’”
“他说什么？”
“他说：‘赌我输得起。’”
花痴开的心猛地跳了一下。
输得起。
不是赌赢，是赌输得起。
“判官当时就笑了。”那人的声音里带着一丝若有若无的笑意，“他说：‘你是我见过第一个赌输的人。’”
花痴开沉默了很久。
他想起自己这些年走过的路。每一局，他都在想怎么赢。每一次输，他都在懊恼。他从来没有想过，输，也是赌的一部分。输得起，才是真正的赌者。
“你是谁？”他问。
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