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他站起身。
四十年。
他的膝骨早已撑不起这副枯槁的躯壳。他扶着黑岩边缘，扶着岩面千年不化的藤壶壳，扶着被海潮打磨成镜的礁石棱角。
一寸一寸。
把自己从这坐了四十年的黑岩上拔起来。
站直的那一刻，他面朝大海。
面朝那轮跃出水面的红日。
“言午，”他说，“四岁被天局前任首座从燕城废庙抱回。二十八岁接追捕令，经办案件四百一十七桩，追捕叛徒二百零九人，亲手锁进死牢者七十有三。六十二岁奉首座命设局围剿花千手——”
他停了一下。
“花千手死。言午自囚南海崖岛，四十一年。”
他把那道从眉骨斜劈至下颌的旧疤，转向太阳。
“今日，”他说，“言午出关。”
海风骤起。
万丈金光破云而下。
花痴开握着那三枚骨骰，望着崖边老人的背影。
灰白的发丝在海风中猎猎飞舞，皂袍下摆在礁石上拖出一道长长的痕——像一只在黑暗里埋了四十一年、终于破土而出的根。
他没有问言午要去哪里。
他也没有问这四十一年他是怎么过的。
他只问了一句话。
“言午先生，父亲死前，您在他身边吗？”
言午没有回头。
海风把他的声音送过来，很轻。
“在。”
“他最后说了什么？”
言午沉默。
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