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但这是他应得的。
周砚沉默良久。
烛火在他清癯的面容上跳动，忽明忽暗。他垂着眼帘，看不见神情。
许久，他撩袍跪下。
“臣叩谢凤主恩典。”
他的声音很低，低到几乎被烛花爆裂的轻响盖过。
但他没有说“臣惶恐”，没有说“臣何德何能”，没有说那些臣子们常说的谦辞。
他只是叩首。
三拜。
额头触地，郑重如初见那日。
毛草灵没有扶他。
她只是转身，朝门外走去。
走到门槛边，她忽然停下脚步。
“周卿，”她没有回头，“那日永兴坊的事，本宫不记得了。”
周砚跪在原地，没有说话。
“所以你不必记。”她说，“起居注上，不必写。”
她迈出门槛。
庭中那株石榴笼在夜色里，枝叶间青果累累。她穿过小径，走到院门边，身后忽然传来周砚的声音。
“凤主。”
她停步。
“臣斗胆，”周砚的声音隔着夜色传来，依然很轻，却带着某种她从未听过的执拗，“臣虽只记事，不记人——”
他顿了顿。
“但臣写下的每一个字，都记得。”
毛草灵没有回头。
夜风拂过庭院，将石榴枝叶摇成一片簌簌的轻响。她站在那里，看着院门外深长的宫道，宫灯如豆，一路延伸进无边的夜色里。
她没有说话。
她只是轻轻拢了拢袖中那捧已经蔫软的槐花。
指尖触到花瓣的刹那，她忽然想起另一件事。
凤主七年起居注，起笔那句“凤主七年春，帝与后同幸南郊”。
周砚没有去过南郊。
他写那句话时，是坐在史馆这间西厢房里，面前摊着工部的工程奏报、鸿胪寺的出行仪注、十几位当事人口述的笔录。
他把那些冰冷的文字，一点一点拼成那天的画面：
凤主站在渠首，风把她的裙裳吹起一角。
皇帝站在她身侧，他的手覆在她的手背上。
两岸百姓跪倒一片，老稚皆呼万岁，声震郊野。
他从没有亲眼见过这一幕。
但他写下的每一个字，都记得。
毛草灵在那夜回到寝殿时，皇帝已在灯下等了她许久。
他没有问她去了哪里。
他只是放下手中的奏章，看着她将袖中那捧已经半干的槐花轻轻放进一只白瓷碟里。
“御苑的槐花？”他问。
“嗯。”
“今年开得晚。”
“嗯。”
他不再问。
她也不再解释。
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