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过了很久，他慢慢蹲下身，从外套的内口袋里掏出一支花。
那是一支白色的雏菊，花瓣有些蔫了，可能是放在口袋里太久，被压得有些变形。
他用那双瘦骨嶙峋的手，把花瓣一片一片地抚平，动作很轻很轻，像是一个匠人在修复一件珍贵的瓷器。
然后，他把那支雏菊放在墓碑前，放在张倩玲照片的正下方。
鲜花落在湿润的石板上，发出一声轻微的声响，像是一声叹息。
他的手没有收回来。
他的手指慢慢地、慢慢地，移到了那张照片上，轻轻地、轻轻地，抚摸着照片里张倩玲的脸。
他的指尖在照片上停留了很久，像是在触摸一个真实的、有温度的人，而不是一块冰冷的石头。
雨越下越大，但他的手指没有离开。
他的肩膀开始微微颤抖。分不清是雨水太冷，还是他在哭。他的脸上全是水，头发贴在额头上，遮住了他的眼睛，看不到表情。
但他没有发出任何声音。
没有哭声，没有叹息，甚至连呼吸声都轻得几乎听不见。
他就像一尊雕塑，和张倩玲的墓碑一起，立在这个雨天里。
不知道过了多久。
雨水顺着山坡往下流，在墓碑前的石板上汇成一条细细的小溪。
那支白色的雏菊被雨水打湿了，花瓣紧紧地贴在石板上，像一只白色的蝴蝶，收拢了翅膀，不再飞了。
就在这时，身后传来了一阵脚步声。
脚步声很轻，但在雨声中格外清晰。那不是匆忙的路人，而是有目的地朝着这个方向走来的。
蹲在墓前的流浪汉没有回头。
他依旧蹲在那里，手指还搭在照片上，像是没有听到那脚步声，又像是听到了但不想理会。
脚步声近了。
一双黑色的皮鞋停在了墓碑前，离那支白色的雏菊只有一步之遥。
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